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El libro se inspira de forma flagrante —y prácticamente reconocida con esa portada— en Castlevania , y no sé si eso es bueno o malo, pero es lo mejor que puedo decir del libro. Desde luego la narrativa y los personajes están a la altura de un juego de plataformas en dos dimensiones de hace treinta años... ¿Por dónde empiezo con este desastre? Los personajes son recortes de cartón sin ninguna profundidad... El protagonista es insoportable y completamente innecesario para el desarrollo de los acontecimientos... La trama es un tostón... El mundo no tiene nada de inusual o imaginativo. Las intrigas cortesanas entre las distintas cortes de vampiros lo salvan un poco, pero tampoco mucho, porque el hecho de que sean vampiros, con toda la idiosincrasia que ello conlleva, como vivir miles de años, no poder exponerse al sol, poder convertir a otros, etc., etc. no importa. Las intrigas y conjuras son las mismas que entre humanos mortales corrientes y molientes.  La historia, que tarda casi un...

No os voy a mentir, con este título y sabiendo que al final del libro anterior Tavi ingresaba en la academia, temía que esta segunda novela en la saga cayera en la peliaguda trampa del arco narrativo de la escuela, con los profesores estrictos, la exposición disfrazada de clases, los compañeros y rivales, y demás tópicos. Por suerte, no ha sido así.  La trama arranca dos años después de Las Furias de Calderon , con Tavi en la academia, y sí,  su primer capítulo consiste en lidiar con abusones, pero que no cunda el pánico, porque el libro rápidamente se embarca en una trepidante doble trama: por un lado tenemos toda una maraña de intriga política en la capital, con asesinos, secretos, espías, puñales en la espalda y bailes de alta sociedad; por otro lado, en el Valle de Calderon se enfrentan a la amenaza de unas criaturas parasitarias capaces de poseer a sus víctimas.  Ninguna de las dos situaciones es particularmente innovadora, y de hecho ha habido momentos aquí ...

La premisa del libro —un mentalista colaborando con la policía en la investigación de unos asesinatos que emulan trucos de ilusionismo—, sin ser necesariamente nueva, resulta bastante interesante. El libro, por desgracia, no lo es.  Leer este libro es como ver una película con anuncios. La investigación, que no deja de ser la trama principal, no hace sino verse interrumpida una y otra vez por la vida personal de los personajes, hasta el punto de resultar un incordio. Que si escena de este con las trillizas. Que si escena del otro con su exmujer. Y no hablo solo de los dos protagonistas. Todos los personajes tienen que tener su momento individual bajo los focos, su dramita personal, y no una sola vez, para caracterizarlos y ya está. No. Creo que hay más capítulos dedicados a la crisis matrimonial de Vincent que a la propia investigación.  Esto resulta en un libro que carece de cualquier semblanza de ritmo o tensión. No hay nada que tire de ti, falta ese ansia de los thrill...

¡Impresionante! Menudo final de saga.  Habiendo aprendido ya mi lección con los dos volúmenes anteriores, esta vez me he leído tres libros entre cada una de las dos sub-novelas que componen este tomo, para evitar caer en la trampa de leer un lento inicio de novela a renglón seguido de un final frenético, pero creo que en esta ocasión ni habría hecho falta.   La primera sub-novela, Wintertide , está bien. Recoge todo lo que quedó abierto en el libro anterior y da respuesta a toda la frustración generada por la victoria de "los malos" al final de  Emerald Storm. Hay momentos muy satisfactorios y de largo esperados —la escena de Modina y el espejo en concreto es de apretar el puño, morderse el labio y corear al personaje—, pero también otros bastante dramáticos. En suma, una historia sólida que remonta tras el bajón de la cuarta novela.  Pero no estamos aquí para hablar de  Wintertide , que no es sino un tercio del libro, sino para hablar del final, de la...

El libro es una antología de relatos inquietantes, algo reminiscentes del terror gótico de autores como Poe —que me encantan—, pero con una ambientación contemporánea.  Por desgracia, el cambio de ambientación no aporta nada a unos relatos que tampoco me han parecido particularmente interesantes, y la falta de esa ambientación tétrica de principios del XIX le resta algo de atmósfera y mucho de plausibilidad a la componente sobrenatural de los relatos. Desde luego para mí no han funcionado.  Y no solo la trama, que sin más, sino el estilo, que es otro problema para echar de comer aparte. Evocador, a veces, sí. Consigue despertar una reacción, vale. Pero es demasiado vulgar, abusa del morbo fácil, casi siempre de forma innecesaria. ¿De verdad era absolutamente imprescindible que en menos de doscientas páginas hubiera dos escenas en las que alguien se baja los pantalones y defeca en mitad de la calle? ¿De verdad era necesario describir su diarrea para que comprendiéramos bien la ...

A pesar de haber ganado los premios Hugo, Locust y Nebula, esta novela no puede sino recordarme al clásico El Fin de la Eternidad de Asimov. No es que quiera quitarle mérito, pero las similitudes están ahí.  Un agente de una organización que trasciende el tiempo se dedica a alterar el pasado para reescribir el futuro de acuerdo a los intereses de su facción. Hasta que un día conoce a alguien y se da cuenta de su soledad, se obsesiona con esta persona y empieza a salirse del patrón establecido para interactuar con ella, hasta terminar por transgredir todas las reglas.  Salvo que en este libro en lugar de uno, hay dos agentes, de agencias opuestas, cada una tratando de doblar la línea del tiempo a su favor —una hacia un futuro individualista y cíber-tecnológico, otro hacia la armonía de una mente colmena gobernada por esporas—, y a quien conocen y por quien deciden nadar a contracorriente, es la otra. Sin embargo, lo que hace al libro destacarse de entre otros que han intentad...

Aunque se anuncia como novela negra, no creo que El Búho termine de encajar en esta categoría e incluso que tiene más de ensayo que de narrativa. Me explico.  El protagonista es un asesino en serie, cierto, pero hasta ahí llega todo parecido con la novela negra, o al menos con las expectativas que uno pueda tener cuando coge un libro de dicho estante. Aquí no hay detective ni investigación. No hay pistas ni deducción. No hay tensión que cortar ni misterio que resolver.  De hecho apenas hay acción. Y no digo acción en el sentido de persecuciones y tiroteos, sino en su definición más básica: el hecho de hacer algo.  El libro arranca con el protagonista aferrado a los barrotes de su ventana, contemplando la noche y los retales de su vida, para luego arrojarse en un soliloquio que se extiende a lo largo de ciento cincuenta páginas, hasta el último punto. No hay más personajes. No hay diálogos. Por no haber, no hay ni capítulos. Solo está él y sus ideas.  A medida que av...