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Esta es la típica historia de un detective privado, de despacho cutre, ginebra en el cajón y cigarrillo entre los dedos; de ese detective irreverente que tras semanas sin trabajo, de pronto le caen de la nada dos casos aparentemente inconexos. Bajos fondos, barrios pobres, garitos cochambrosos, polis corruptos y un poco de alta sociedad, que estamos en Hollywood, pero la cara más podrida de ella.  Es la típica historia, pero es que es un clásico de este tipo de historias, coetáneo de El Halcón Maltés , o de personajes como Poirot y Miss Marple , cada uno en su estilo. Aún así, no deja de sorprenderme lo bien que ha envejecido la obra. Si no hubiera sabido de antemano que se publicó en 1940, no sé si me lo habría imaginado.  En teoría es la segunda novela en la serie de Phillip Marlow , pero ya sabéis cómo son estas "sagas" policíacas, en las que la única constante y elemento común es el protagonista, y por tanto pueden leerse en el orden que a uno más le convenga.  Narra...

A pesar de su relativamente reciente publicación en español (2021), que nos podría hacer pensar que se trata de un libro nuevo, la novela se publicó originalmente en el 74 y tiene bastante más en común con la fantasía clásica de Terramar , de Úrsula K. Le Guin (1968), que con obras más modernas.  Se trata de una de esas historias de fantasía clásica, donde la magia es un misterio y el poder se haya en los nombres; esa idea de que si conoces el verdadero nombre de algo o alguien puedes controlarlo.  Sybil vive en lo alto de una montaña, apartada y aislada del mundo, junto a su ménagerie de bestias de leyenda, subyugadas por medio de la magia: el último dragón, el jabalí que conoce todos los acertijos salvo uno, el halcón de no sé dónde que mató a siete caballeros en un día, el gato que le reveló conjuros secretos a la bruja de blablabla, etc.  Un día, un caballero ensangrentado, le trae un bebé y le pide que lo cuide y lo proteja. Trece años más tarde, resulta que el bebé ...

¿Por dónde empiezo yo a contaros lo que han supuesto estas 1300 páginas? Después del sabor agridulce que me dejaron algunos de sus proyectos secretos y del chasco de El Metal Perdido , empezaba a temer que Sanderson hubiera perdido la magia. Demasiados libros al año, pensaba. Antes o después se le tenía que acabar la mecha, me decía. ¡Error! Este libro es una pasada.  De la trama voy a intentar contar lo menos posible, porque las sorpresas y revelaciones de este libro merecen ser preservadas, y porque si entro al barro esta reseña podría extenderse hasta límites insospechados. De todos modos, si habéis llegado hasta aquí, y habéis leído los cuatro libros anteriores, que bien sumarán sus 4000 paginas, no creo que haga falta que os recuerde quién es Kaladin o el batiburrillo de personalidades que se cuece en la cabeza de Shallan .  Lo primero, lo evidente: la novela es larga. Muy larga. ¿Demasiado larga? Yo creo que no, pero roza el límite. Se estructura en diez partes, una...

Este libro es claramente para quien le guste la ciencia ficción dura y la idea de un primer contacto alienígena, pero alienígena en todo su significado.  No estamos hablando de seres humanoides, de coloridas apariencias y dispar número de apéndices, pero en el fondo, humanos. Estamos hablando de un mundo de un único habitante, de una especie con su propia forma de percibir e interactuar con su entorno, completamente inasequible a nuestro entendimiento; de una gelatina metamórfica del tamaño de un océano, con sus "olas", sus "mareas", su "espuma"... y pongo todo entre comillas porque son símiles muy imperfectos.  Es mucho que procesar. Avisados estáis.  En contraposición, la historia es bastante sencillita y tiene a cuatro personajes contados: sigue al nuevo tripulante de una estación científica, en órbita en torno al planeta, y los extraños sucesos que allí acontecen tras haber saludado al "oceano" con una descarga de rayos X. Es todo una especie...

Publicada en 1940, La Invención de Morel no puede evitar verse un poco antigua. Tiene esa prosa intelectual, dada a los arrebatos de erudición y las expresiones en francés o latín, propensa a citar a los clásicos, y que hoy día se nos hace poco ágil de leer.  Además, hace uso de la narración introspectiva de un protagonista desquiciado y paranoico, tan característica de los autores rusos de final del XIX y principios del XX. Esto, unido a sucesos un tanto extraños y un narrador poco fiable, que admite no saber que sufre de alucinaciones y desconfía de su propia memoria, resulta en una primera parte un tanto tumultuosa, por no decir confusa. Al menos hasta que te sitúas en qué está pasando, cosa que a mí me llevó... casi 50 de las 100 páginas de la novela.   La idea tras el misterio  —que no voy a desvelar aquí — , una vez que el libro decide explicarse y dejar de fingir ser una novela sobre un fugitivo medio loco obsesionado con una mujer a la que no se atreve ni a ...

No puedo dejar de pensar en lo gratamente sorprendido que estoy con este libro. Tanto por lo mucho que me ha gustado, como por lo diferente que es respecto a la ciencia ficción que acostumbro a leer. Si alguien me hubiera dicho de que iba y me hubiera asegurado que me iba a gustar, no le habría creído.  Estamos ante una ciencia ficción bucólica, optimista, cargada de espiritualidad y naturaleza. La civilización ha llegado hasta la era en que las máquinas toman conciencia, pero en lugar de evolucionar hacia el habitual y frío futuro de acero y hormigón, puramente utilitario, ese dramático punto de inflexión les ha conducido a una sociedad más armoniosa con la naturaleza y los robots.  El protagonista es la versión sci-fi de un artista itinerante, viviendo en su carromato, que es hogar y lugar de negocios. Un monje que va de pueblo en pueblo, ofreciendo té a la gente, escuchando sus historias, brindándoles un oído amable y un instante de tranquilidad para sobrellevar sus problem...

Valorar antologías es algo que siempre me ha parecido harto complicado. Incluso cuando todas las historias vienen de la pluma de un mismo autor, la varianza en temática, estilo, calidad y longitud, o simplemente el cómo estas encajan con mis gustos y apetencias, me hace imposible formular una opinión coherente del libro en su conjunto.  Es como las cajas de galletas surtidas. Están las que todo el mundo quiere y vuelan nada más abrirlas, y luego están las de coco y jengibre —o lo que sea que no os guste en casa—, que nadie quiere, algún pobre ingenuo se atreve a probar, sale escaldado y acaban revenidas en la misma bandeja que venían hasta que alguien se decide a tirarlas.  Con los libros lo que suele ocurrir es que marco el índice, por si algún día le presto o recomiendo el libro a alguien, poder remitirle a mis notas e indicarle qué historias merecen la pena y cuáles puede saltarse sin miramientos.  Ese, me alegra decir, no ha sido el caso con Exhalación .  Por sup...